十三顆星星 最終都只能歸於無奈

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我想這對我來說是嚴重的，可是我卻也不再說了
不再找一個好友說了，或者一個適合當聽眾的觀眾
它雖然仍是有慾望地梗在我的喉邊，但我卻也不再說了
它成了一個夢囈
我翻覆地反芻著
就像我始終無法根除的病魔，那深綠色的膿痰
在半夜於我喉間滑動，意圖奪走我的呼息
它很快地成了夢魘
讓我於現實或非現實裡，沒有時間，沒有空間地恐懼
我不知道白日抑或夜晚，何者才算是現實，我只能依賴意識自己仍有心跳來估算
來欺騙自己它終究會過去
它發生了好幾次，而我卻都不再說了，說了也沒用的，那就別再說了

諷刺的是它讓我渴望重回文字，這代表什麼？
我只有在痛苦時才吐得出一些瑣碎字句，悲哀
可是我始終記得有人說過“文學是憂鬱的象徵“
而我們卻也知道，在結束一個不管像不像樣的寫作後
什麼都不會改變
就像我說
說了也沒用的

什麼都不會改變的