我怎麼能一面思考大時代的事，
一面想著小說家的事，想著詩的事，
想著妳的，我的她的事？
我只有一個腦子，左邊右邊又是另一回事，
太過渺小的自己，太少的經驗軌跡，
我想身為一個詩人，還太年輕。
我讀著詩人寫的小說，我們或許沒什麼不同，
只是生了不同的時間，詩人的腦和心都一樣空洞。
這是一種自負的空虛感，這首詩也成了荒唐的自白，
是不是寫慣了如日記式的悲觀，無法刻劃成詩？
我想回去為賦新詞強說愁，說一些風花雪月，
最喜歡的楓葉飛散和愛與不愛，我總在尋覓。
這段時間的自己真的不知所云，好想回家去，
回到最深沉的故居，是天堂 還是地獄？
樂觀的背後是最最悲觀，用著重複的字句，
隨手切一個點當作結局，或否太突然？
或許什麼時候作詩人都太年輕，
雖然我還是要說余光中真的上了年紀。
原來我想像的年華老去是詩人的人類面，
原來我以為結束的詩還有著後續，
原來詩人並不是永遠太年輕，而是長不大，
停留在當初的少男少女，荒誕而浪漫的美麗。
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